Ralph Gibson et l’apparence de la perfection

Gibson énerve les photographes. Dire qu’il en empêche certains de dormir n’a rien d’exagéré. N’a-t-on pas entendu ici et là tel ou tel de ses émules (oserions nous « épigones » ?) se plaindre tout haut de ce « terroriste » de Gibson après l’avoir consciencieusement pillé ? Il a bon dos, l’Américain. Certes, il s’est abreuvé comme les autres à ces sources inépuisables, la lumière de Kertesz, le sourire de Lartigue, la parole personnelle de Frank, le noir-et-blanc contrasté de Faurer... Pourquoi « terroriste », alors ? Parce que maîtriser à ce point l’équilibre des compositions relève d’une sorte de défi permanent lancé à la concurrence : les images sont belles, mais intimidantes. Elles séduisent, mais c’est pour mieux posséder. Elles incitent à la copie – mais quelle déception à l’arrivée ! De l’apparente facilité qu’il y a à photographier un pan de mur ou un chapeau de paille au soleil, certains en ont un peu vite déduit qu’il n’y aurait point malice à adopter la syntaxe de Monsieur Gibson. Comme si connaître le solfège pouvait suffire à écrire une symphonie... En fait, c’est surtout l’apparence de la perfection qui peut agacer chez Gibson. Et l’on se prend à rêver devant le détail oblique, la trace de la main humaine qui réveille d’un coup l’émotion. Et puis il y a le ballet sans cesse renouvellé des compagnes, des partenaires, des amoureuses, qui éclairent l’œuvre de leur sensualité soumise, tout en lui imprimant ses trajectoires, légères, subliminales...