Naïssam Jalal : « Quand je joue, je vois des couleurs »

D’origine syrienne, la flûtiste Naïssam Jalal a grandi à Paris dans une famille d’artistes. Aujourd’hui, elle compose sa musique chez elle, entourée des toiles de ses parents peintres, qu’elle imagine dialoguer entre elles…

Non, parce que c’était mon environnement naturel. J’ai toujours vu mes parents peindre en musique, je crois que cela m’a donné envie de mettre de l’espace dans mes compositions, avec ce travail de clair-obscur que j’aime faire sur ma musique. Je peux voir aussi le goût de mes parents pour la musique dans leurs toiles. Cela ne m’étonne pas qu’on utilise un vocabulaire commun pour la peinture et la musique, quand on parle de rythme, d’harmonie ou de couleur…

Je n’ai jamais été attirée par ce métier-là. Je n’ai jamais eu envie de peindre. Puis je déteste la solitude, je n’aime pas l’idée de me retrouver seule dans un atelier avec une toile. De cette enfance au contact de la peinture, j’ai gardé un rejet total des musées, que j’ai trop fréquentés. Donc je vais très peu voir les œuvres originales aujourd’hui, mais j’ai un goût prononcé pour l’art abstrait, et en particulier pour le travail des couleurs et de la lumière. Le peintre que je préfère, c’est Rothko. Je l’ai découvert lorsque j’étais au lycée, où je suivais un cursus d’histoire des arts. J’avais vu des reproductions, mais elles m’avaient laissée de marbre. Ensuite, j’ai découvert son travail au Centre Pompidou, et là, j’ai vu vibrer la toile ! Il y a une grande spiritualité dans son travail, à laquelle je suis extrêmement sensible. Rothko transcende la forme et la matière : il y a quelque chose au-delà des deux dimensions de la toile, quelque chose de physique, mais aussi de métaphysique, qui m’emmène au plus profond de mon être.

Indirectement, peut-être. Quand je joue, je vois des couleurs. Tel morceau ou tel accord a une couleur définie dans mon esprit, même si le lien avec la couleur n’est pas conscient quand je compose. Parfois, quand je recherche un développement et une narration précis, je cherche des images. Mais c’est très particulier : par exemple, dans un morceau que j’ai écrit pour la révolution syrienne, je raconte vraiment une histoire, avec les années d’oppression, la douleur, la guerre, les bombardements. Alors, il y a des visions très précises qui me guident dans l’écriture.

Je suis très sensible à la calligraphie, et notamment au travail de l’artiste syrien Mounir al-Shaarani qui a fait une calligraphie pour mon album Almot Wala Almazala en 2016. Il y a aussi l’Irakien Hassan Massoudy, à qui j’ai demandé une calligraphie originale pour mon disque Quest of the Invisible. Ils ont des styles très différents : le premier est graphique, travaillé, quand le second est dans le souffle du geste, l’élan, la spiritualité. Je les aime beaucoup tous les deux.

Oui, mais je n’ai pas trouvé quelqu’un capable de créer des images ouvertes. Je fais une musique très figurative, qui permet à chacun de créer ses images. Je ne veux pas enfermer l’auditeur dans l’univers visuel d’un artiste. C’est ce qui est magique avec la musique : elle est invisible. On peut y dessiner ses propres paysages.